en ti

...

me pongo a pintarte

y no lo consigo

después de estudiarte lentamente termino pensando

que faltan

sobre mi paleta

colores intensos que reflejen tu rara belleza

sospecho

que no tienes prisa

y que te complace

ver que poco a poco

solo pienso en ti

...

not me

de acero soy de la cabeza a los pies
y el cielo es sólo un trozo de mi piel

viajo mentalmente y sin querer?a esta misma fecha

hace un año entero, maldita memoria

aunque no debería quejarme si lo voy dejando todo

por escrito [bendito defecto]

menos mal que la ironía, algunas drogas y el sarcasmo
no me dejan tiempo para pensar [estaría bien jodida]

pues a pesar de mi apariencia
no estoy hecha para este mundo
soy demasiado sensible [no te jode]

lucho conmigo cada día

y contra todos los demás [en sueños]
porque me acabo de acordar [contra mis recuerdos]
que a nada que me lo proponga

me importa todo una mierda

ya es tarde para cambiar [dejame sola quiero respirar]

no es que ya no me entretenga

es el ciclo natural

la banda sonora de la herida sin cerrar

que suena así

a un enfermo mental

EL CONCEPTO

“Se llama trastorno bipolar a un trastorno depresivo de larga evolución, en el que las fases de exaltación, alegría desenfrenada o irritabilidad y grosería, alternan con otros episodios en que la persona está con depresiones intensas, con bajo estado de ánimo, incapacidad para disfrutar, falta de energía, ideas negativas y en casos graves, ideas de suicidio”.

EL ENFERMO

Era tan pobre, que no tenía más que dinero...

Una vez me dijiste que no hablara mal de nadie. Olvidas que hay personas de las que no se puede hablar bien, porque no tienen nada bueno.

Como pudiera ser tu caso.

También olvidas que no a todos nos cuesta lo mismo sobrevivir en este mundo infame. Cuando llevas por conciencia una corbata, por elegancia la bragueta y por sonrisa una mentira a modo de tarjeta de visita. No sé que te queda más grande, si el cargo o los pantalones.

Si digo que no le deseo el mal a nadie, miento. Pero no ha nacido hombre que me toque tanto los cojones, como para responder SI, a esa proposición indecente de ¿Quieres que le parta las piernas? que me hacen a menudo los amigos de verdad cuando les parece que las circunstancias me afectan.

No olvides nunca que yo, con todo lo tonta que soy, ya tengo todo lo que tú siempre has querido. Cosas que no has conocido, como la salud mental. Que tener fama y poder, poco o nada tiene que ver con ser importante. Por eso, piltrafilla de aspirante, con todo lo listo que eres, constantemente recurres al orgullo por venganza, prostituta de la impotencia, que no es lo mismo putear... que ser en sí una putada.

Como pudiera ser tu caso.

Si sólo la mitad del tiempo que pierdes en tirar del hilo, lo dedicaras a trabajar… haz las cuentas calamar, que sumar no es una ciencia e invertir en tu conciencia, es perder el capital.

Y como el cáncer era yo, me mandas por mensajero (cobarde titiritero) a tu mejor marioneta, proyecto de calzonazos que convertiste en jefazo en un momento bipolar. Todo un socio desgraciado que de tanta inteligencia, se deja invadir, desplazar y destruir. Como el cáncer de verdad.

Yo encargaría ya la tarjeta donde ponga en grandes letras:
........."El más rico del cementerio. Director bajo la tierra"
Como insinuaste en su día: todavía estamos a tiempo de casarle en silla de ruedas. Infeliz alquitranado, aun no has considerado que un tirano no tiene amigos por mucho tiempo.

Sólo hay una cosa peor que un tonto con experiencia.
Otro tonto que le haga caso.

Pero como sé bien que todo pasa por algo, yo extraigo mi aprendizaje, y de ahora en adelante desconfiaré de las personas que me digan más de diez veces en menos de diez minutos la frase "a título personal" en una reunión de trabajo.

Claro... que a cualquier cosa le llaman trabajo.

LA MEDICACIÓN (a modo de conclusión)

"La verdadera profesión del hombre es encontrar el camino hacia sí mismo" [Hermann Hesse]

Y tú (como dice el refrán) estás más perdido que un hijoputa el 19 de Marzo.

Ácida.

Olvidaba la canción... que sino, no es lo mismo.

los lunes al sol

y los martes, y los miércoles... y todos los días que yo quiera

[Porque es dentro y no fuera de mí donde hace buen o mal tiempo]

ilusiones

Y él continuó: "Si un hombre le dijera a Dios que su mayor deseo consistía en ayudar al mundo atormentado, y a cualquier precio y Dios le contestara y explicara lo que debía hacer, ¿tendría el hombre que obedecer?"

"¡Claro Maestro!" exclamó la multitud. "Si Dios se lo pide, deberá soportar complacido incluso las torturas del mismo infierno"

[...]

"¿Y qué haríais", preguntó el Maestro, "Si Dios os hablara mirandoos directamente a los ojos y os dijera 'OS ORDENO QUE SEÁIS FELICES EN EL MUNDO MIENTRAS VIVÁIS'?, ¿Qué haríais entonces?"

Y la multitud permaneció callada y no se oyó una voz, ni un ruido...

* * * Richard Bach * * *

Pero el hombre nunca aprende.

Porque no está preparado para vivir sabiendo que tiene que morir en el último capítulo. En el libro de mi existencia yo aun no he escrito ninguno. Eso sí, estoy nominada para mejor actriz secundaria. Es más sencillo seguir la corriente y que "lo de siempre", "lo cómodo" o "lo aparentemente normal", gobierne nuestra miserable vida y cada uno de los segundos que nos quedan. Irrepetibles. Insustituibles.

Si a un hombre le muestras el futuro, le quitas el futuro. Lo que nos queda es hoy y mañana. Nada más. ¿Dentro de un mes, de una semana? No me vale. Lo siento, no me llega la esperanza.

No le doy tiempo al tiempo porque no sé lo que tengo y la palma de mi mano muestra una línea corta y fina. Yo sóla he decidido hace años que mientras no posea una caja acolchada que guarde mi esqueleto a dos metros bajo tierra, nada será un drama.

Cuando uno decide la vida que quiere y la compara con la vida que tiene, debería preguntarse también "¿a que precio?".
Espero que cuando pregunten a mis hijos en el colegio, eso de 'qué quieres ser de mayor', sean sinceros y contesten lo que esta generación les ha enseñando: 'el más rico del cementerio'.

Sigo. Me enamoro de todo, me conformo con nada. Y aunque tenga esta cara de desganada, de que nada me importa, de que poco me afecta, lo grabo todo a fuego en mi memoria, para no dejar deudas a nadie, porque yo, como todo el mundo sabe, a tenor de mi rencor, nunca me quedo con nada que no sea mío.

siete

Esta vez era sencillo, sólo tenía que escribir el texto. Ya tenía la foto, la música, el título. [Aunque la letra ha cambiado]

Pero ya ves, que a veces me quedo [me dejas] sin palabras.

Sucede, cuando llevo tiempo sin escribir, que de pronto me viene todo a la cabeza y hasta que lo ordeno pasan horas delante del papel. Con infinitas ideas, tachones y frases por los laterales de la hoja. Que suben, que bajan… [Que bailan]

Si alguna vez he dado más de lo que tengo... me han dado algunas veces más de lo que doy...

Siete noches no son nada. Pero han sido suficientes para arrancarme un trozo del pasado, grabado a fuego, y echarlo a la hoguera del olvido. A veces me gusta pensar que se pueden quemar los malos recuerdos. [Como no funcione los congelo]

Ahora mejor dejo que pasen las cosas y no digo nada. Y no me creo nada. Para qué.

Tengo esa mala suerte, que cuando grito y repito que no puedo... me lo dan todo.
No quiero menos...
...pero no puedo más

old man

Si algo tienen en común todos mis buenos recuerdos, los mejores días de mi vida, es que en todos ellos apareces tú. A veces al fondo.

Borroso pero ahí.

El motor de mi conciencia.

Me cuesta reconocerlo pero me conoces mejor que nadie. Y peor que nadie también.

Y aunque has negado todo lo que no te gusta de mí, también me has enseñado cómo elegir lo mejor y tengo cada frase tuya grabada a fuego en mi mente. Frases que ni el alzheimer me harán olvidar y que quedarán como un eco sordo en mi cabeza hasta el fin de mis días. Me has dado todo lo bueno que hay en mí. Para la niña que llevo dentro siempre serás el mejor, el más fuerte. Y nunca encontraré un hombre como tú, porque ya no quedan. Lo he asumido hace demasiado tiempo.

Eres la última persona especial que he tenido la suerte de conocer.

Me has querido y protegido por encima de todo y lo sigues compartiendo todo conmigo con esa ilusión que sólo tú sabes sentir. Como si nunca te hubieran hecho daño, porque tú no le tienes miedo a nada.

Aunque no me entiendas y siempre te decepcione, ya que no soy ni la mitad de lo que esperabas. [De lo que esperábamos los dos]........ Pero me queda lo mejor de tí porque soy exacta en cada gesto, en cada mirada. Como una fotocopia reducida y matizada. Quizá una manera de que sigas vivo en mí cuando dejes de existir. Mi herencia más preciada.

Pues las lágrimas más profundas no me las ha provocado otro hombre sino tu, sangre de mi sangre. Y siempre han sido de emoción, nunca de tristeza.

passion

No aprendo nunca.

Mi memoria estúpida tiene a ignorar, metiendo en su raído baúl, los malos recuerdos para que yo flote sobre la mierda, absurda y confiada.

Aunque a veces lo agradezco.

Para no pagar contigo el daño que otros me han hecho.

Me grito: esque ya no te acuerdas de nada? Que no necesitas esto, que nada tienes porque nada quieres, que la decepción ocupa toda tu maleta. Todo un clásico en mi vida, la rutina mata.

Aunque a mí a veces me calma.

Y si hoy escribo es sólo para asegurarme de que apunto con todo detalle este momento, para recurrir a él cual jarra de agua fría verbalizada que apaga la euforia, el calor y la ilusión que me viene a ráfagas. Para pisar tierra firme y no olvidarme jamás de que todo pasa. Lo mejor y lo peor.

Aunque contigo prefiera volar sin mirar hacia abajo.

Como si me tuviera que recordar a mí misma de vez en cuando lo que no quiero ser. [La superencargada]

Para no terminar otra vez en el estado de tarada desmotivada.

Aunque no pueda ser de otra manera. Porque soy yo y no otra.

Y tengo que hacerlo todo así: a lo bestia.

Hay tres frases que cuando me las digo a mi misma indican que estoy en estado de alerta, que me quemo por dentro:

De que vas.

A que juegas.

Te estás pasando.

Y esta semana ya las he pronunciado las tres.

¿Puede alguien llamar a los bomberos por favor?

Aunque prefiero arder en el infierno, a morirme en el cielo, de tedio y aburrimiento.

the beautiful people

Cuando me preguntan qué veo en ti, nunca tengo respuesta. Un rotundo “NO SÉ” en mayúsculas porque las cosas que son demasiado no se deberían intentar explicar con palabras.

Las sensaciones que no se pueden describir en ningún idioma, son más intensas. Sin duda alguna.
Como cuando todo tu cuerpo se expresa lanzando al aire cada músculo, cada gotita de sangre al infinito. Y sonríes. Siempre sonríes. Porque sabes bien que en este lugar y en este instante no existe otra como tu. Ni tan pequeña ni tan grande. Como la noche y el día, puedes ser tan frágil y tan dañina. Tan dulce y tan violenta. Todo mezclado. Un amalgama de dos sabores tan distintos que lejos de empalagar, seducen mi paladar.

Así eres. [Así soy]

Podría esperar toda la vida a que te subas al escenario vacío del día a día para mostrar el universo que llevas dentro. Todo un ciclo de armonía, delirio y placer.
Arte en estado puro al fin y al cabo.

Si te dejara salir más a menudo nos iría mejor a las dos. [no crees?]

para poder dormir

Para poder dormir no necesito palabras, ni sábanas de seda, ni una gran cama. Triste, pero sólo un poco, tranquila, relajada. No me permito sentir [en exceso] ni soñar [por defecto]. Mi abuso de libertad sólo me deja volar, tan lejos de mí cada día que pienso, que nadie me puede tocar. [Ni tu]

Para poder dormir no necesito almohada, que absorba lágrimas que ya no acuden, ya no me acuerdo de lo que es sufrir porque se me ha olvidado como se hace “recordar” y no me importa nada. [Ni tu]

Para no dormir sólo me hace falta una mirada, un pestañeo furtivo, la mano más sucia subiendo por mi espalda, no vi la playa pero sé de la espuma y un acantilado baja de tu cintura.

Para no dormir me basta con que me susurren cualquier estupidez, en modo 'metiendo la pata', que por desgracia olvidaré a partir de mañana y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido.

Así eres soledad, que te pegas a mi alma, triste y pura. Unos días vienes, otros días vas.

Hoy no hay canción, que me haga sentir mejor.

ida

si somos dos, es por error
error que la noche corrige
con el 'tippex' del sudor
[continuará]



Ácida S.

maniac

después de la tempestad, dicen, viene la calma
y yo quiero que se vaya
y que vuelva la tormenta que por dentro me revienta
............................................................... [las entrañas]

para volver a la defensiva
cuanto más feliz más agresiva [o era al revés?]

para no perder el control
para no perder la cabeza
no ser tan ingenua como tú
por no ser, yo no soy de esas

te cruzaste en mi camino
ya ves
no hay peor azar
que el del destino

y por cada vez que me odias con toda tu fuerza
poniendo de excusa la edad
de tu dolor [de mi falta de color]
de tu experiencia
te arranco un trocito de olvido

la memoria desteñida que has perdido
tu exceso absurdo de conciencia

que la vida que yo doy

es una mala influencia

que la vida que yo quiero
es un oscuro sendero
y no te acerques tanto a mí
que ya no tengo nada bueno

Ácida S.

feliz

vivo en un país libre
cual solamente puede ser libre
en esta tierra en este instante
y soy feliz porque soy gigante
amo a una mujer clara
que amo y me ama sin pedir nada
o casi nada que no es lo mismo
pero es igual

y si esto fuera poco
tengo mis cantos que poco a poco
muelo y rehago habitando el tiempo
como la cuadra a un hombre despierto

soy feliz
soy un hombre feliz
y quiero que me perdonen
en este día los muertos de mi felicidad

Silvio Rodriguez.

muñeca

aunque no tengo la piel de porcelana
no soy una barbie perfecta
ni llevo coletas

llevo dos hilos solitarios
atados a los brazos
cogidos por las muñecas [las otras]

en modo marioneta
para parecer lo que quieras:

una jornada intensiva de cariño
un "24horas" emocional a tus puertas
un cartel de "acceso directo" [al corazón] entre las piernas

porque hay cicatrices [de las que van por dentro]
que ya no se cierran [si tu no las besas]

Ácida S.

tres

tres años ya

va pasando el tiempo
bajo el cielo sin estrellas de Madrid

miro atrás y me alegro de verlo todo tan borroso
porque los nuevos recuerdos pesan más que los recuerdos viejos [así debe ser]
no hago balance, ya conozco el saldo que tengo
para seguir soñando [para seguir sufriendo]

y metiendo la pata, pero bueno

Ácida S.

otra básica

Otra vez no.

Por Dios que estoy mayor. Que mañana me muero, esque no hay mejor manera de pasar mi último día? Esperaré a mi última cena...

Hay frutos que se caen del arbolito antes de madurar.
Y tu te caíste a los 12 años.

Tienes la cabeza llena de pelo canela y prejuicios, como prejuzgas te quemas y se te va del pelo el brillo, luego te juzgan y gritas tus quejas, eres contradictoria y traicionera, las pelotas las tiras fuera, la cosa nunca va contigo, pero esa es la limitación que hay debajo de tu cabellera.

Eso se llama victimismo, es parte de una ceguera, de la alianza del mundo contra tí, el día que veas sin venda, te vas a caer de culo.

Dicen que la curiosidad mató al gato... ¿y el sarcasmo? ¿Mató a la polilla?

Hay que pensar las cosas dos veces antes de decirlas, y ya eres mayor de edad, tu me provocaste, de modo que responsabilízate: esto es la guerra.

Pero que sepas que mi cuerpo es un potente barco pirata y mi corazón la bandera, con su correspondiente calavera. Y mi lengua una espada afilada. No te asustes mujer, que me río y te molesta.

Ahora sólo falta la sangre, para llenar el río. La pones tú? que yo ya... no soy donante, me he pasado a vampiro.

Ácida S.

mala

Te miro mal si me da la gana. No tengo otra cara.
Y si alguna vez sonrío, es porque ya he vencido.
[En mi batalla contra el mundo]
Si no me hundo no me rindo.
Que no soy tu princesita ya lo sé.
[Hoy por mí y mañana que te jodan]
No me voy a vestir de blanco, ni me van a poner en la lápida eso de amada madre y esposa.
No soy encantadora, ni apasionada, ni simpática.
No me vas a regalar flores sin espinas. Recolectadas por mi apatía. Regadas con el férreo néctar que huye por tus venas.
[Para que llore mi madre que llore la tuya]
Que no tengo corazón más allá del dominio propio, pues soy el espíritu de la contradicción y nunca sé a ciencia cierta lo que voy a decir, ni si coincide con lo que se me pasea por la cabeza.
No me digas “tranquila” ni “relajate” porque te morderé.
[Mujer pensante, mujer despierta, mujer que lucha, mujer violenta]
Para mí no hay mejor placer que hacer eso justo que te dicen que no puedes hacer, y lo mismo me muero de ganas de tocarte y olerte, que decido no volver a verte.
Ya sé que la misma colonia no huele igual en distinta piel.

...................................................Y a mí la tuya me quema.

Ácida S.

en vena

Mi madre dice que siempre hay un roto para un descosido.

............................................................ Me pido roto.

Voy a coger todas tus malas caras, cada sonrisa falsa, cada desplante, cada grito, cada palabra enrevesada. Tu desaire, tu desdén, cada paliza interior, cada abandono.

Voy a coger tus ojos inyectados en sangre y tu media vuelta de cada día para marcharte. Tus miedos y tu inseguridad. Tu reflejo en el espejo con la cara descompuesta de aquel día.

Voy a coger mis cicatrices y mis noches sin dormir, mis ojeras, mi mal cuerpo, mi estómago revuelto por la ira. Mis puños apretados, mi media sonrisa cada vez que te vas.

Y me lo voy a meter todo en vena esta noche.

Me voy a dejar caer sobre la cama, para tener [cual toxicómana] una sobredosis de ti, a ver si así, no vuelvo a soñar contigo. [Y no vuelvo a echarte de menos]
O lo mismo me quedo en el sitio. Te parece?

Ácida S.

tu negro corazón

Tengo por norma no escribir los martes y sin embargo hoy he decidido saltarme mis principios. Debería haber tenido la sensatez de escribirlos todos en un papel, para días como éste.

“Cuando finalmente murió su padre, que seguía fumando, apenas le afectó, lo había imaginado tantas veces, que de nuevo la simplicidad de la realidad fue superada por su macabra mente retorcida. Pero por dentro estaba jodida, bien jodida.

Tanto que se fue a distraer con un niñato empresario 10 años mayor que ella, que alucinaba con sus amigos cuando aparecía con una cría de 20 años, con su pelo negro, sus ojos negros, su vestido rojo y su tacón de aguja. Un diamante en bruto para un niño pijo que quiere lucir en su bmw a una niña florero. Lo necesitó durante un tiempo, pero nunca le hizo demasiado caso. Por eso un día se hartó y lo mandó a tomar por culo. Él lloró, la persiguió, la llamó durante meses, la amenazó, en fin, dicen que todas las mujeres conocemos al menos a un tío de este tipo. Del tipo psicópata.

- Un vodka con limón.
- Invita el caballero de la mesa de billar.
- Puedo jugar?

[Así empieza todo]

Pero ella se había cansado de tantos mimos y arrullos y mi amor y mi vida y cariño y cenas en restaurantes caros, demasiado vino y poca cerveza, amigos de miradas lascivas acompañados de treintañeras que te miran por encima del hombro porque tienes mejor culo y más cerebro de lo que jamás han tenido ellas. Se había cansado de ir en coche a todas partes, de que la regalara ropa interior de tamaño tan escandaloso como su precio, de su casa, de su cama, de su piscina. De las películas americanas de estreno en el cine, de que él pagara todo, de no poder ir a un concierto, de los celos.

Por fortuna, una vez algo termina, termina para siempre.

- Y tu siempre vas de negro?
- Sí, lo he conseguido, me siento completa. Me pasa como a ti con el rojo.
- No, lo mío es distinto, estoy obsesionada con la sangre.
- Y yo con la muerte.
- Se te pasará. "

[Pero no se me ha pasado]

Ácida S.

jodida pero contenta

porque escucho a todas horas que la vida sigue
que el destino ya está escrito y que el día que te tienes que morir te mueres
que yo sí tengo toda la vida por delante
que sólo han podido donar su corazón

que ironía de la vida, te la guarda hasta el final

luego me llaman dramática cuando decido todo
como si me fuera a morir al día siguiente [lapsus]
cuando digo que para mí, cada día que paso por encima de la tierra
y no por debajo de ella
es un buen día [aunque no brille el sol]

como si hoy estuviera de bajón
como si ayer hubiera sido un domingo cualquiera

que ya nada me emociona, no es ningún secreto
ni la pérdida, ni la pasión
ni la letra de ninguna canción, ni un concierto
ni una paliza
ni un mal beso

Ácida S.

Dance me to the end of love - Leonard Cohen

don't stop me now

Siempre pasa.
[o solamente algunas veces]
Cuando alguien ha sufrido demasiado. Y demasiado significa sólo un poco más de lo que se puede soportar. Llega un punto en que la piel se hace impermeable. Y nada es capaz de traspasarla.
Todo resbala, todo rebota.

Pasa siempre.

Si alguna vez hago mi testamento, por favor recuérdame
que te deje mi corazón
como compensación

Porque siempre he sido yo la que te mantiene a distancia
para que sólo me veas de lejos, borrosa
y que yo te encante
para que no reconozcas en mí
todo lo que ya has querido
todo lo que tu ya odias
[a mi]
cuando soy yo misma sin ser yo
soy más fuerte, más lista, más simpática, más guapa...
[otra]
luego miro al espejo y me resigno a conformarme
esquivo mis propios comentarios en voz alta
frases que me hunden más que cualquier otras
las palabras más crueles las he aprendido de mi boca
[y las más dulces también]
como que un hombre sólo quiere lo que no tiene
que con la verdad [por delante] uno pierde tantas cosas...
[que a veces deseo no recuperar jamás]
más de cien palabras, más de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas
[mas de cien mentiras... que valen la pena]
al fin y al cabo el orgullo no es más que eso
la gran mentira sobre lo que nos ha dolido

Ácida S.

uno muy triste

Puedo decirte que te quiero tantas veces como seas capaz de escucharlo, pero eso tan sólo nos recordará que el amor no fue suficiente.

Ácida S. (De Sola)

Ya lo predije: http://malorymalone.blogspot.com/2004/10/negro.html

trozos de cristal

Voy a ver si me encuentro dentro de mi piel

Y comprendo porqué nada puedo entender

Me resulta tan raro todo lo normal

Me tropiezo me caigo y vuelvo a tropezar

Creí que me había equivocado, luego pensé

que estoy bien aquí, en mi nube azul

todo es como yo lo he inventado

y la realidad, trozos de cristal

que al final hay que pasar descalzo

a ti

Aunque no te vea todos los días, sabes que estás.
Que tienes la mitad de mi corazón, la mitad de mi sonrisa, de mi buen humor, de mi ironía.
Que me has querido más que a nadie, peor que nadie a veces. Pero aun me quieres y me querrás toda tu vida.
Gracias por hablarme mirándome a los ojos, como nadie puede hacerlo.
Por reaparecer de vez en cuando, por estar presente en cada día. Por querer saber de mí, aunque aun te duela.
Por mantener la ilusión y alimentarme de ella. Por poner un siempre y un nunca en cada una de tus frases. Por hablarme, por escucharme. Por no intentar olvidarme. Porque sin estar a tu lado ya soy la más especial y la más importante.
Por aceptar mi momento y comprender que ya no puedo amar a nadie.

Por respetar los principios que definen hoy mi existencia:

No tener
Para no perder

No querer
Para no sufrir

No soñar
Para no llorar

No sentir
Para no vivir

Y que por lo menos tu no seas, como todos los demás, los que pasan por pasar, de los que solo me queda adn en algún vaso, o en alguna colilla.

Ácida S.

standby

Si pudiera darle al “pause” de la vida le daría. Me quedaba en Standby y dedicaba mi parada a congelar la imagen angelical de mi sonrisa actual. La que excava amplios surcos para lágrimas futuras.
Ni siquiera me resulta aterrador, porque ya no pierdo nada. Todo lo que no tengo es mayor que todo lo que no quiero. No doy un paso más, si no me ahogo no me muevo. Ya lo he dicho estoy en Pausa. Para mí el mundo está quieto. Para mí no pasa el tiempo.

No recuerdo, ni quiero recordar. Mi cabeza está repleta de colores y de olores. De otra vida, de otro cuerpo. No imagino, no pretendo, no perdono ni obedezco. Ya no sueño.
Tengo alas y no vuelo.

Porque no tengo mi Espacio, ni me pierdo en otro suelo.

Tengo frío de momento, un temblor adicional que me encoje desde dentro. Un desgarro en las entrañas una úlcera, un último aliento.
Si mis pulsaciones bajan, entro en Coma y no despierto.

Pestañeo y me detengo. Última vez que miro al cielo. No puedo gritar, no entiendo, porqué salen de mi boca las palabras sin Acento.

Lo he intentado todo y me he cansado, me he quitado a mí misma de en medio. Si no soy ya no molesto. He terminado mi historia sin índice, sin prólogo ni agradecimientos. Que no se hable más de mí. Y Punto.

Aunque a veces dudo. No me preguntes, en el partido de “todos” contra “mí” sólo soy una triste animadora. Punto y seguido.

No me dejes mucho tiempo sola porque no sé lo que soy capaz de hacer, insisto y resisto, yo jamás desisto. Esto suena mal y lejos de mí. Punto y aparte.

Nada cambia, todo fluye, fuera es dentro y todo es nada. En el punto de inflexión de la curva de mi espejo, yo me miro y no me veo. Si no soy ya no estoy, ya no sufro ni padezco. Sólo temo el punto muerto. Pero si te hundes te levanto, si me llamas voy. Yo siempre vuelvo.
A veces sólo Retorno por un limitado tiempo.

Que cómo soy?

Punto Final

Ácida S.

loosing my favourite game

Y me da la vida.

Necesito sentirme invadida, enajenada por dentro y volar cada vez que me rocen. No me vale planificar, ni dejarme caer en los brazos del que me cuida pensando que encontraré la paz que ansío desde que soy consciente de mi existencia.

En el plano horizontal.

No me sirven las palabras vacías, ni las explicaciones que nunca pido. No me creo nada porque el amor es irracional, nada tiene de lógico, y yo siempre he vivido en mi mundo de ideas. En el mundo donde soñar es gratis y con cada pesadilla te dan de regalo una pastilla.

Una pastilla para no llorar.

Lo siento.
Perdí la guía para viajar por el laberinto de mi pensamiento.

Ácida S.

(Texto inspirado en la definición de mí misma www.pensamientosalos30.blogspot.com)

crisis

Me hago mayor pero no lo estoy notando, segundo a segundo, una célula que muere
[y dos millones que ya no te quieren]

Porque crecer, yo ya no crezco
Sólo sufro, me lo merezco
Es un goteo constante que brota del hervidero
Y mientras miro cava profundo, en la tierra un gran agujero
[Y yo te entierro]

Apagas la vela y asumes que ha pasado un año entero
365 días de los que uno ha valido la pena. El resto de rutina, mi fiel condena

Balance de segundo grado y todo lo que he ganado
Contra todo lo que he perdido
Paciencia, bondad y mi sentido

Porque yo me dejo, puedo pedir
[Y pido]
Que nunca más me recuerden que debo pedir un deseo
Yo deseo muchas cosas, que sólo pasan cuando me olvido

Se preocupan por mí cuando lloro,
tan absurdo, tan natural,
que no lo hacen cuando río
[no es tu estado habitual]

Se emocionan cuando hago caso,
Que mediocre, que hipócrita, que frío
se confían cuando no lo hago,
acaso hay mayor enemigo?
[que la indiferencia]


Me autodestruyo, como un edificio en ruinas.
Me derribo.

De una de estas reviento de felicidad, y salpico al mundo entero
No pienso sonreír por los que me quieren mal
Sino por lo bien que yo me quiero
Ya ves, con que me toques me derrito

Mi pasión dura sólo un día, es mi triste melodía
Porque estoy cansada de decir te quiero a la pared
Porque no te sigo

Porque me he quedado en los 15 años, porque quiero ver como me marchito
Sola, sin nadie que me recuerde, lo que nunca seré
Ni lo que no he sido

Return

Estaba como congelada intelectualmente, sorprendida con tanto cambio a mi alrededor, anonadada de tantas oportunidades que me da la vida, de las puertas abiertas en todas partes. Definitivamente, estoy en racha. Me ha costado mucho sentarme a escribir hoy, se me acaban las frases geniales cuando estoy de buen humor y no me sale nada. Soy la perversa de siempre que sólo puede escribir algo interesante cuando está llena de ira de odio y de rabia. Como un perro infectado.

¿Alguna vez he reconocido públicamente que hay que tener amigos hasta en el infierno? Bueno, pues si miramos mi agenda, prácticamente todos viven allí. Al calorcito. Y yo me alegro. Supongo que han pasado cosas, ha pasado el tiempo, el caso es que he tenido que elegir otra vez entre “hijadeputa” o “puteada”
Adivinen…

Una vez al año exploto y me ha tocado esta semana, una implosión florar en mi ventana, bañada por los rayos de la luz de la primavera...


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Nota al margen:

Domingo 25 de marzo, Miss España en Telecinco.

I am beautiful

Muchas participantes se habrían equivocado de programa y debían estar en Cambio Radical en Antena 3 y toda la semana para comentar quién ha salido Miss Fea 2007, y su necesaria-urgente liposucción y otoplastia. La fama cuesta. Pero cuesta más la dignidad y mantenerse al margen.

¿No matter what they say?

En fin, yo no me expongo, así que no me da pena.
Yo soy bonita por dentro y con quien quiero, con eso me basta, yo me entretengo.

Words can’t bring me down…

Ácida S

Yoha

Esta mañana me has llamado desde el aeropuerto, para decirme que te ibas al otro lado del Atlántico, así de lejos, así de pronto.
Tanto que sólo he podido decir: “ya?”

Sabes que soy una persona de rutinas, de costumbres, que al igual que tu, con poco me conformo y que me basta con tener un mínimo espacio y un entorno que no varíe más que para ir a mejor. Y que sobre. Para que las personas como tu no falten.

Y ahora eres la guinda que se fue de mi tarta, me has dejado el huequito en el centro de la nata, y en lugar de una tarta parece un mojón de pastel soso y endurecido que no me provoca nada. Lo siento, la metáfora tenía que ser con comida… Tengo tu regalo misterioso en el armario esperando que regreses para que por fin, a ti que tanto te han gustado las sorpresas, te toque abrirlo.

Las cosas son así, aunque a veces deseo no haber pasado por según que sitios, mira que cosa, te conocí en una reunión de trabajo, así de sopetón. El día anterior tuve que preguntar como eras para reconocerte al verte y alguien me contestó: “es... es preciosa”, que traducido sería “tan linda”.

No sé, quizá me conquistó tu permanente sonrisa y tu manera de expresarte, que eres distinta, tu alegría, tu valor y tu naturaleza (ardor guerrero) para dar de vez en cuando un buen golpe sobre la mesa. Tu gran corazón y tus detalles, las cosas pequeñas, la capacidad que tienes para ver lo que las personas llevan dentro, entre pecho y pecho (aun sin operar), eres de las pocas personas en el mundo con las que puedo ser yo misma porque sé que disfrutas con mis virtudes, con mis defectos y con como te los cuento, que no me juzgas, que eres mi cómplice. Que no me vas a reprochar que un año entero vaya de negro. Que cuando me haces un regalo piensas en que me guste a mí.
Eso lo aprecio.

Seguramente cuando leas esto echarás la cabeza para atrás y abrirás los ojos como dos charcos y dirás “en sério?” con un acento leve en la “é”.

Pues sí amiga, esto es una declaración en toda regla para que todo el mundo sepa que me parece fatal que precisamente tú, te hayas ido.
Aunque sé que volverás, y yo estaré aquí… en el lugar de siempre, en la misma ciudad y con la misma gente. Y saldremos para quemar la noche y celebrar que vivimos la cruda realidad, que cuando queremos ver mundo miramos bajo nuestros pies, que nuestro primer principio dice así: “no te aferres, no te aferres a un imposible”.
Y a tomar tequilas y a ser nosotras.
Que no somos como las demás. Para que Madrid tiemble y amanezca diferente después de nuestro paso.

Busco la foto que encaje contigo, encuentro esta, que me recuerda a mí, hace unos años y me da nostalgia, pero también me da pereza… no es la chica, ni es el saco, ni es la pelea.

Hay que saber ver detrás.
Y tu lo harás.


Ácida S.

education

Siempre he sido estricta y disciplinada en mi trabajo. He necesitado de una rutina y de una perfección en la ejecución de mis tareas laborales para compensar el desorden que hay en mi cabeza, de ideas, de principios, de sentimientos.
Por eso me jode cuando me intentan manipular y cuando a mí, experta después de 25 años practicando en decir NO, me intentan tomar el pelo.
No cuela, y la primera razón de porqué no cuela es porque yo entiendo otra cosa por “calidad de vida” que nada tiene que ver con el dinero ni con los trajes, las corbatas, el aspecto de azafata del alcampo bandeja de chopped en mano, los bmw, los apretones de mano y los móviles agenda de última generación sonando. Por que todo esto es muy bonito pero luego uno abre la boca y tiene mal aliento, de la mierda que tiene en las tripas.
Curioso.
Que el resto de la gente le ponga precio bajo a su salud me parece estupendo, pero yo no lo voy a hacer y menos por quedar bien. Para mí la salud es la primera componente de mi calidad de vida, mi tiempo libre es la segunda, y la tercera (bastante relacionada con la primera) es mi salud emocional, mi estabilidad mental y mi armonía interior. Esa sonrisa interna que todos los días llevo por dentro.
Por eso cuando por costumbre, los viernes a tres minutos de mi hora de salir del trabajo, de terminar mi jornada laboral de 8 horas (la legal) me dicen “tienes que quedarte hasta las siete” ó “necesito que te quedes…” pues de nuevo NO. Porque no es normal, no son formas y no es serio. Y como yo sí soy seria y no voy al trabajo a hacer amigos ni a hacer favores (voy a trabajar, tengo esa mala costumbre) me parece que 40 horas semanales más 5 horas semanales de la comida, más 10 horas semanales de transporte son bastantes como para que el viernes a última hora yo decida sobre mi vida y decida que estoy CANSADA, que me están esperando.
Y que me voy.
Yo no pido a nadie que asuma las consecuencias de mis problemas, por eso me revienta que me pidan que me responsabilice de los problemas de los demás.
¿Cómo era esa palabra?
NO.

Segunda parte:

Lo mejor es cuando (supongo que por verte joven y mujer) tratan de hacer que te sientas mal, en plan paternalista (acabáramos) y te sueltan así a bocajarro “joder es que cada vez que te pido algo me dices que NO”
Bien. Bieen.
Lo hemos entendido. Que tengo vida y que fuera de mi horario laboral, mejor me la organizo yo. Ahora sólo falta que hagamos todos una lectura positiva de la frase “joder es que cada vez que te pido algo me dices que NO”

...no me pidas nada.

Ácida S.

Por mí

... nunca te preocupes por mí.
Aunque a veces me ha pillado el chaparrón, sé que ahora la suerte está a mi favor.

Sigue siendo mi propósito para cada año que empieza. También para todos los que cenan sin compañía esta noche, para los que hemos descubierto eso más triste que la soledad.
Querer estar solo.

Y gritarle al silencio talk to me like lovers do. Como exigiendo que alguien responda nuestros monólogos y que no sea el eco.
Hay algo peor? Que llamar a tu puerta no obteniendo respuesta?


Ácida S.

best day of my life

Lola entra en la cocina. Suspira entre dientes al ver la montaña de platos apilados en el fregadero, una barra de pan duro encima de la mesa y una manzana podrida en el frutero. El olor es desagradable, la tapa del cubo de basura quedó entreabierta y las colillas de tabaco se mezclaron con la cáscara de naranja de hace varios días y desprende un olor dulzón nicotina.
Dispuesta a poner un poco de orden, abre la ventana de par en par, es Enero y está en manga corta, seguramente se resfriará pero no importa.
No hay tiempo para ponerse algo encima.
Se pone sus guantes y se recoge el pelo en una coleta doblada, de esas de moño de ducha. Saca la bolsa de la basura al rellano, en ese preciso instante baja un vecino por la escalera, Lola quiere, desea, que le diga algo, sólo por el placer de responderle, de mandarle a la mierda un rato. El vecino detecta su ira en la mirada inyectada en sangre que le echa Lola y entona un silbido para pasar desapercibido.
Primero hay que poner otra bolsa en el cubo de basura, pero Dios… está tan sucio, y si lo friego primero? Entonces tendré que esperar a que se seque, da igual, lo seco con un trapo.
Después de dejar el cubo impoluto, recorre el apartamento recogiendo vasos, cucharillas y ceniceros esparcidos por la mesa, la mesita, las mesillas del dormitorio y el baño. Ayer salió tarde al trabajo y dejó un vaso encima del lavabo, tenía restos de zumo de naranja gelatinosos y solidificados.
Tiene que sacar varias cosas del fregadero para poder empezar a fregar, esto lo deduce justo después de abrir el grifo a tope (pues lleva atascado unos meses y Mario aun no lo ha arreglado) y comprobar que con tantos platos todo el agua fría salpica fuera y la empapa la camiseta, parte de los muebles y todo el suelo. Rapidamente cierra el grifo dando un gritito, y comprueba resignada que una de las gotas que le salpicó a su camiseta limpia llevaba restos de tomate frito y aceite.
Después de casi veinte minutos todos los platos están limpios y secos en su sitio, diez minutos más y todas las encimeras relucen. Ya que estamos, barre el suelo y le pasa la fregona para rematar la faena y absorber el agua que antes tiró. Se le ha deshecho un poco la coleta y algunos mechones finos de pelo, llenos de electricidad estática la rozan la mejilla constantemente para su desesperación y angustia, cuando los intenta retirar de la frente se pegan más mechones a los guantes y la pica toda la cara. Al final se quita los guantes, se moja un poco las manos y se hace una coleta de las que no puede una dejar de sonreír.
Aunque llore por dentro.
Vuelve al salón, Mario sigue en el mismo lugar donde se sentó cuando llegaron a casa, en el sofá con la mirada pegada a la tele y al jugador del Manchester con cebollas que ha fichado por el milan y un tal reyes que ha superado a no se quien en la jornada de la champions y de que coño me importa. Tan solo mueve la pierna cuando Lola se para con la escoba en frente suyo, la levanta para que pueda barrer por debajo. Cuando Lola barre por detrás del sofá le observa detenidamente, mira su coronilla ya un poco despoblada y sus movimientos de cabeza y los comentarios que intercambia con una caja de plástico que contiene rayos catódicos. Mario ya no es el de hace 5 años, antes tenía la sonrisa más bonita del mundo, ahora su risa le parece esperpéntica, a veces ridícula, las piernas se le han quedado flacas, la espalda torcida, apocado, su cuerpo está blando, deformado por la misma postura todos los días.
La del cansado.
Lola siente un pequeño mareo acompañado de una náusea y un pinchazo en el estómago, no encuentra el momento de comentarle a su pareja que este mes tiene un retraso y que debería hacerse las pruebas.
Deja la escoba en su sitio y se dirige al dormitorio, se tumba en la cama y mientras piensa se va quedando dormida. De pronto algo la despierta, oye la campana de la cocina, y la viene un nudo a la garganta, gritaría pero está agotada. Es posible que Mario, que volvió al mundo justo cuando pusieron los anuncios, se dio cuenta por fin que Lola ya se había ido a la cama, entonces miró su estomago y su estómago habló y dijo: tenemos hambre, al ver la cocina inmediatamente relacionó = COMIDA.
Asi que abrió el congelador, sacó sus dos filetes, llenó la sartén más grande de aceite y puso el fuego al máximo. Al abrir el grifo para ponerse un vaso de agua, el chorro a presión salpicó dentro de la sartén de aceite hirviendo y toda la cocina empezó a llenarse de micro gotitas de grasa saturada. Lola cerraba los ojos y apretaba la mandíbula con fuerza intentando quitar de su cabeza la cocina llena de grasa otra vez. Lola ya no es la de hace 5 años. Antes poco la importaba como estaba la cocina, si un amigo la llamaba, ella salía a pasar el rato entre cervezas y charlas. Antes se arreglaba el pelo, ahora no puede lavárselo muy a menudo pues ha empezado a caerse de manera exagerada, así que siempre lleva coleta y va sin pintar.
Son las cuatro de la madrugada, de nuevo los anuncios hacen que Mario dé un bote del sofá y casi se caiga al suelo. Con los ojos medio cerrados alcanza su reloj y ve la hora. La tele y la luz están encendidas, la última discusión fue por la factura de Endesa. Se va a la cama y comprueba que Lola está en posición diagonal, a no ser que se partiera en dos, Mario no cabe.
Es su manera silenciosa de decirle: FUERA.
Mario coge sus pies con cuidado con una mínima muestra de ternura. Se hace hueco y se tumba al lado de Lola. Está pálida, hundida en la almohada, Mario se acerca un poco y pasa su mano por encima de su hombro. Lola se da la vuelta, tira de la sábana para el otro lado y tose.
- ¿Estás despierta?


Ácida S.

Sophie's missing

Puedo ponerme triste y decir que me basta con ser tu enemiga, tu todo, tu exclava, tu fiebre tu dueña…

He abierto un armario lleno de sal, y yo pongo las manos aquí y allá, pero nada. Al final siempre acaba todo por el suelo. Hay trenes que pasan dos veces en la vida. Y las dos veces te atropellan. Así son algunas oportunidades, o acabas con ellas o ellas acaban contigo.

La vida son dos días uno para cagarla y otro para darse cuenta, luego todo se termina y te quedas con esa cara de gilipollas con la que viniste, con las mismas ilusiones y los mismos sueños apuntados en la lista de lo que te queda por hacer. Yo tengo muchos defectos entre ellos el exceso de paciencia, que se vuelve a veces una indiferencia insoportable para cualquiera y para el que no es cualquiera. Tu.
Y de tanto esperar a que se me pasara pensé que tenía una espina en el corazón.
Y lo que tenía era un agujero.

Para una vez que mi cabeza se pone de acuerdo con el que palpita, me colapso. No puedo, no quiero. Todo duele demasiado. Para mí el telediario ya es una tragedia. Con el sabor agridulce de lo que fue y de lo que no ha sido me despido, vivir lo mismo dos veces es enfermizo, un recuerdo más, una sonrisa menos. Tu no podías conmigo, yo no podía dar más.

Y aunque NO ha sido divertido…
…me equivocaría otra vez.

Ácida S.

es mentira

Cuando sabes que alguien (que cada vez te importa menos)
te está mintiendo, o lo que es lo mismo: no te está contando las cosas que no le interesan, no valen las excusas.
Oírlas es como clavarse alfileres debajo de las uñas. Y por eso ya no pregunto.
Yo nunca quiero mirar pero al final miro.
Y siempre que lo hago no me gusta lo que veo.

En ocasiones lo pienso fríamente y llego a la conclusión de que no se puede confiar en nadie, pues hasta la persona que se supone más cercana, tu pareja, tu cómplice, tu confidente, esa persona a la que le regalas tu intimidad, en la que confías tus sentimientos, te toma por gilipollas y se piensa que eres tonta del culo, que has nacido ayer y que porque no te cuente algo no ha pasado.
No hace falta.
Hay cosas que no se dicen pero se notan y aunque a veces prefiero pasar del tema y no discutir no puedo evitarme a mí misma y las apunto todas, con frecuencias y amplitudes asociadas. Y cada vez que me dices que 2 más 2 son 3 porque yo no sé sumar te quiero un poco menos. La última vez que me mintieron no la pude perdonar.
La amplitud de tu mentira es inversamente proporcional a la frecuencia con que te pido explicaciones. [Cada vez menos]
Cuando en el plano vertical no hay confianza ni respeto, es imposible que en el horizontal haya complicidad.
Y me pregunto si en esta vida podré volver a encontrarme con alguien que no me mienta.
Y no perderlo.

Hablar de ello? Cada vez tiene menos sentido.
Me ahogo, me aburro. Me desanimo.

Ácida S.

devuélveme mi CD

Cuando dos personas presuponen que se quieren, empiezan a compartir el día a día, zarpan desde el barco de la convivencia a ninguna parte y todas las cosas materiales de ambos se mezclan con armonía y pasión. Todo encaja.
Tus libros con mis libros, tus cds entre mis cds en estricto orden alfabético, los cargadores del móvil y los cepillos de dientes. La toalla azul, al lado de la toalla rosa.
Los días que uno se encuentra mal, sólo, triste, asustado, mirar dichos objetos consuela, él no está pero está su ropa, no está en casa pero puedo ver sus zapatillas al lado de su pijama.
Cuando uno discute entonces las mira con desprecio.
Porque coño tiene que tener dos cepillos de dientes si apenas cabe el mío, tres cajones para ella sola y yo solo uno, que pasa que no tengo derecho a guardar mi ropa, o.. Dios que son todos esos cables y esos chismes encima de la mesa así no se puede pasar el pronto.
Todo lo que empieza termina, tan triste como cierto.
Todo en esta vida tiene un principio y un fin, es sólo lo de en medio lo que importa, el resto solo son las solapas de las etapas que se suman y siguen.
Y el día del fin, el día de hacer las maletas y dejar de compartir la vida, llega con paso firme, cuando uno ni se lo espera.
Entonces hay que deshacerlo todo, y si ha pasado mucho tiempo, todo objeto parece propio, y además del mal trago emocional de la separación, hay que pasar por la guerra visceral de qué cosas puedes llevarte y cuales no, una negociación dura y llena de malas caras, gritos, forcejeos y portazos. Entonces uno empieza a asociar recuerdos a las cosas, aunque siempre hayan sido cosas, ahora son trozos de la relación. Fotos del pasado que nunca se han hecho, en forma de bolígrafo, de bufanda del Atlético de Madrid, en forma de carpeta, o en forma de disco.
Después?
Espacio.
Mucho espacio. Expansión inmediata en los cajones vacíos, tirar cosas que hemos mantenido por respeto, nueva decoración, visita abnegada al Ikea, redecora tu vida.
Y cambiar todo aquello que era, por lo que es.
Y cada nueva llamada telefónica, cada visita, cada mail, tendrán el mismo asunto...


Ácida S.

ratas

No es que haya tenido una vida muy difícil, quiero decir, no me han maltratado, no han asesinado a mi hermano, no la he cagado y me he dado una ostia con el coche borracha y he atropellado a dos personas.
Quizá me he ahorrado pasar por ciertas cosas, pero tengo muy claro que fuera cual fuera mi situación tengo una dignidad y unos principios que jamás pasaría por alto, no sé, la lealtad, la sinceridad, el dominio propio…

Que uno esté desesperado no justifica que venda su alma al diablo, o que altere el orden y la paz de un grupo en el que no encaja, porque no quiere.
Hay dos cosas que jamás he soportado, actitudes con las que no puedo, que me superan y hacen sacar lo peor de mí. (Que es bastante malo).
La manipulación.
Y el victimismo.
Y tu bonita estás sobrada. No te falta de nada.
El ser humano es transparente para ciertas cosas, y que intentes tomarme el pelo pase, adelante inténtalo, pero por Dios, si ves que no cuela desiste y retírate con un poco de entereza, por que si vas por el camino de la descuartización mental, posiblemente conmigo salgas perdiendo.
Tengo ese defecto.
A hija de puta no me gana nadie.
Tengo el primer premio de soportar hasta reventar, que le voy a hacer no nací para poner la otra mejilla. Yo no soy cristiana, porque antes soy persona, y siento y sufro y cuando algo me jode me callo hasta que no puedo más. Y entonces exploto y parece que llevara al mismo Satanás dentro.
Dos meses intentando no hacerte demasiado caso, la ignorancia es la mejor manera de no perder el tiempo, pero tu nada, acoso y derribo. Cansina, inoportuna, molesta.
Y como si se tratara de “lo normal” te defiendes con argumentos estúpidos de última hora, demagogia barata que te enseñaron en un cursillo para ocultar tu disfunción. La percepción equivocada que tienes de la realidad. El grano en el culo de la sociedad. Un garbanzo negro.
Lo tuyo es realmente triste porque no es una mala racha. Eres así y la gente no cambia.
Te arrastras por donde haga falta, mientes, intentas hundir, vendes a cualquiera por una peseta. Y te parece lógico, natural que todos tengamos que poner de nuestra parte para que te salgas con la tuya, a lo mejor antes ha sido así, pero has ido a dar con una como tu de cabezota. No soy Tauro por capricho…
Eso sí, con una diferencia, que cuando tu entras por la puerta del trabajo, te dejas fuera la honradez y la dignidad. Y aun así no te cabe el uniforme.
Veinte en desacuerdo contigo y estamos todos equivocados. Lo más dramático es que te envenenas con tu propia lengua, demasiadas palabras para tan poco cerebro, te indigestas a tí misma, creo que nunca te has dado cuenta que tienes dos orejas y una sola lengua.
Es para que escuches más y hables menos.
Pero como no, ya está la lista que todo lo sabe abriendo la boca, pues nada, al ritmo de bota bota mi pelota trepa trepa por mi chepa, disfruta mientras puedas, altérate, trece cafés te parecen bien? Yo duermo tranquila, yo no tengo que mirar para atrás cuando camino, no tengo nada que ocultar. Es estresante. No tengo que decir que soy la pobrecita a la que todo el mundo odia, la gente no te aprecia por que sí.
No tengo que acordarme de mis mentiras. Ni tengo que gritar para llevar la razón.
Yo no estoy enferma.
Y si alguna vez lo estuve, pedí ayuda.
Claro que tu no tienes a nadie para eso.

El fin de esta película se escribió mucho antes que el principio, y la gente como tú llega lejos pero dura poco. No lo dudes. No eres la única ni especial ni la primera. Eres sólo una más.

Ácida S.

writeline

Más que escribir, me gusta leerme después.
Sólo puedo escribir cuando estoy sola, cuando me siento sola. Es como hablar conmigo misma para que mi “yo” más profundo - el que siente - pueda comunicarse con mi “yo” esencial - el que padece -

Aun no has llegado a los treinta.
Un día llegas a casa y tratas de abrir la puerta con el billete del metro, intentas cambiar de canal con el móvil y golpeas el aparato contra la mesa pensando que no funcionan las pilas, aunque sabes que golpeándolo tampoco funcionará.
Usas más de 15 productos para tu salud y tu higiene. Cuando te vas a acostar, confundes el Rhinospray con el Vispring, y pulverizas tu ojo con spray nasal. El cansancio pudo con tu capacidad de disociación de dos botecitos parecidos. Utilizas cremas anticelulíticas sin resultados, contorno de ojos, crema de manos, productos que nunca habrías imaginado “imprescindibles” para tu rutina diaria.
Cepillas tu pelo y al limpiar el peine descubres una maraña de pelos largos que sólo necesitan hacer miau para parecer un gato. Tu madre te dice en su visita trimestral “cómo” se te ha puesto el culo desde que te has ido de casa.
Te sientes más cansada que nunca pero no haces tantas cosas como antes. Te planteas operarte la nariz, y ponerte silicona en Venezuela.
Intentas cocinar sano y cuando apenas lo estas consiguiendo te viene un momento de sensibilidad y no puedes evitar el atracón de hägen dazs con nuez de macadamia. Ya no te levantas con la hora pegada al culo, porque ahora no puedes salir de casa sin haber estudiado tu vestimenta, sin haberte duchado y haber utilizado las tres fases de productos clinique en tu cara, el jabón, el tónico, la crema dramatically moisturizing, el pore-minimizer, el contorno de ojos con fps 15, el bálsamo labial… ya no eres sexy sin peinar, ahora recurres a la coleta perfecta y con gomina porque con el pelo suelto pareces la de la papelina de enfrente del portal, todo el mundo te siente delgada, pero tu te sientes cada día menos atractiva y más gorda. Trabajas 10 horas, duermes 9 y si puedes te echas la siesta. Discutes con tu pareja para averiguar quien se ha tomado el último yogur desnatado. Tus conversaciones pasan de grupos de música, conciertos y cuadros de Kandinsky, al mundo rosa, discusiones sobre champú y poner verde a cualquiera. Psicología barata sobre cómo debería ser todo el mundo. Y entre estupidez y estupidez una siempre acaba diciendo: la gente está fatal. Pero eres tu la que estás realmente mal. No puedes beber otra leche que no sea desnatada y rica en calcio. Ya no sales, ya no sueñas, ya no disfrutas.
Es el fin de la última etapa feliz de tu vida.
Es el momento de sentarse a esperar que todo pase.
Y vivir de los recuerdos de otra persona que estuvo en tu cuerpo y que ya se ha muerto.

A la que todo el mundo echa de menos.

Ácida S.

(S. De Sola y Sin Sentido...)

despierta

Hay días extraños, grises, en los que me miro al espejo indirectamente y me pregunto cómo se siente uno al gustarse a sí mismo.
En algún sentido.
Acaso vale la pena jugárselo todo a la carta de la adrenalina constante. Ese as de corazones rotos, irreparables.

Cuando uno es muy joven acepta la vida como un videojuego, pocas cosas parecen reales y la muerte queda tan lejos que apenas se piensa en ella, uno actúa sin juicio, como si hubiera más vidas en stock. Un stock ilusorio.
Cada exceso, cada minuto perdido, cada amistad inoportuna, todo acaba pasando factura, pesando sobre nuestro presente y transformado el futuro que queríamos en el que nos ha tocado.
He pensado tantas veces en el destino, en la suerte, que a veces hasta caminar me aterra, cada movimiento tiene la trágica capacidad de condicionar al que viene y al que ya nunca vendrá.

Y consciente por fin de que el pasado no vuelve, que es imposible viajar en el tiempo en mi mundo absurdo, meto la cabeza debajo de la almohada y me limito a no tomar ninguna decisión en la película en que he convertido mi vida, donde no soy más que una mala actriz secundaria que consiguió su papel en un casting para mujeres atrapadas en ciudades contaminadas.

Si fuera otra...

Si fuera otra tendría mil planes para mí misma.
Pero no soy otra.
Sólo sigo siendo yo.

Ácida S.

storm

Hoy es uno de esos días en que mandaría a tomar por culo a todo Cristo y me cagaría en Dios setenta veces siete.
Sí.
No soy católica lo han adivinado.
Me da vergüenza la especie humana.
Encima llego a casa, leo esto http://www.lucia-etxebarria.com/diario/?p=28 y alucino, definitivamente lo que pide el destino de mí es sólo mi suicidio. Una muestra de mi fe en nada. Soltar la cuerda.

Estoy avocada al fracaso de mi propia felicidad por exceso de empatía? Quizá todos los hijos de la gran puta que carecen de ella la dejaron en el vaso del que yo bebí. Aquella vez que tanta sed traía.
Y aun así, aunque soy demasiado sensible y lo sé [y me aplaudo] hoy no respondo de mi agresividad, de la violencia que por una serie de detalles insólitos he ido atesorando a lo largo del día. En mi frasco de injusticias. [Ya casi lleno]

Gritaría a un niño de 5 años que no para de darme el coñazo y a la estúpida de su madre por no saber educarlo. Le diría a esa caradura sin vergüenza y rastrera que dejara de tomarnos el pelo a todos, que no somos tontos. Le plantaría cara a los cuatro hijos de la gran puta que se esperaron a que terminara de pasar para decirme semejante guarrada. Justo cuando darme la vuelta para contestarles ya era hacerles demasiado caso.
Yo me acepto como soy, pero reconozco que en muchas ocasiones desearía ser tan alta como la luna, y tan fuerte como conan… tener dos colmillos de veinte centímetros y echar fuego por la boca.
Sólo para que la próxima vez que pase por delante de una obra y algún albañil o tirado de la calle decida proponerme algo, pueda darme la vuelta y contestarle, para después, sin dejar de sonreír en ningún momento, poder sacarle las tripas y ahorcarle con ellas en una farola del barrio, mientras les hago tragar uno a uno todos los parquímetros de la zona azul. Me encantaría. Disfruto imaginándolo en mi mente.
Pero hasta ahora, con mi metro sesenta (que no llega) y mis 45 kilos de peso (que tampoco llegan..) lo único que puedo permitirme es apretar los puños, hacer como que no he oído nada y cagarme en toda su puta madre durante el resto del día.
Eso de “no hay mayor desprecio que no hacer aprecio” me parece estupendo, pero si cada vez que un cerdo nos dice una burrada pudiésemos poner en práctica la táctica del parquímetro… seguramente este problema social de carencia de educación básica, desaparecería completamente.

Lástima que algunos colectivos no apoyen mi método… pero no os preocupéis que cada vez somos más las que lo queremos poner en práctica.
Ácida S.

dos años

Empecé a escribir este blog hace (hoy) exactamente dos años, porque el Señor A me había roto el corazón. (sí TU)
Por veinte sitios. Encontré aquí un lugar donde podía soltar todo lo que me dolía por dentro.
Hay muchas lágrimas entre mis palabras. Muchas horas sin dormir. Los suspiros no los he contado.

Empecé una extensa etapa en mi diminuta vida para aprender bien que no se puede vivir de recuerdos, que el pasado nunca vuelve, que la esperanza no alimenta. Una etapa donde se supone que debía de tratar de superar este trauma, al que jamás me había enfrentado. Y estoy en ello. (sí TRAUMA)

No es porque la pasión sea irresistible. (no lo ERES) Es porque cada uno se toma las cosas de una manera. Y yo esto me lo tomé muy a pecho. A la duda frustrada de ¿quién te va a querer más que yo? le encontré la mejor respuesta: cualquiera que me quiera mejor, yo misma por poner un ejemplo. Aun no sé porque, pero ya me he dado cuenta que no debo buscarle la pregunta ni la respuesta. Tan sólo seguir esperando a que llegue ese día del que me habla la gente en que despertaré y mi primer pensamiento será de alegría, en vez de tristeza. Donde mi primera sensación sea de ilusión. (ya ves, a veces GANA el que PIERDE)

Han pasado grandes cosas desde entonces, y aunque sigo siendo la misma, hago balance y me cuesta admitir que me gusta más ahora. Todo lo que me rodea. Que cada vez miro menos al pasado, que intento día tras día crear nuevos recuerdos que pesen sobre los que ahora tengo. Para ir subiendo. Si en mi intento me he llevado a alguien por delante, disculpen mi atropello emocional, nadie es perfecto. Si he ayudado a alguien, aunque sea sólo a una persona. Entonces todo habrá valido la pena y seguiré escribiendo. Como desahogo. Como rutina. Como queja. Como disciplina. El que publica... es el editor. El escritor es el que escribe. Y yo escribo a todas horas. Cuando me leen y también sin que me lean. Cuando gusto y cuando me odian. No tengo día ni hora, sólo apunto frases por ahí, leo cosas que me sugieren ideas y luego me viene la historia. Evito hablar de mí, aunque a veces lo hago. Evito hablar de ti… pero siempre te acabo mencionando.
Pero no me callo nada. Ni tampoco me lo guardo.

Y ahora el medio ha justificado [sustituido] el fin. Se lo ha comido con patatas. Ahora este mi diario ha destruido mi trauma y se ha convertido por si solo en lo más importante. Restándole importancia a cualquier cosa que me ocurra fuera de esta dimensión, de este mundo paralelo que he creado con todo mimo y cariño. Soñadores ilusionistas, hay esperanza para vivir de la imaginación.

Creo que es lo único en mi vida que me da todo sin pedir nada a cambio.

Ácida S.

Creo que he escuchado esta cancion unas trescientas veces. Pero cuando vives algo que nunca te había sucedido, entonces cada palabra, cobra otro sentido distinto.

Porque a mí no me gusta perder los papeles ni el sitio

Ni escuchar disparates que van a sacarme de quicio

Mentiras, traiciones, promesas vacías

miserias, tensiones y mil tonterías

¿Por qué me voy a conformar, si no lo necesito?

El arte de decir que no, de forma natural

La ciencia del perfecto adiós, tajante y sin dudar,

Sin sentirme mal

Porque sé que es difícil tratar con fantasmas de ficción

Negociar puede ser al final un maldito ejercicio.

Y afrontar lo que aún esté por llegar aunque me haga llorar

Lo que me impide ser quien yo quisiera ser sin pedir perdón.

El arte de decir que no de forma natural

La ciencia del perfecto adiós tajante y sin dudar

El arte de la negación de tanta utilidad

Para poder decir que no sin freno ni marcha atrás

Sin sentirme mal

Fangoria - Arquitectura Efímera

Ácida S